Do absurdo e do sinistro

Mais uma vez, num telejornal. Mais uma vez, o espanto. Mais uma vez, se alguma coisa ainda me pudesse espantar neste país.

Numa instituição de ensino pré-escolar. No Restelo. Uma actividade para crianças na média geral dos quatro anos de idade. Um Projecto Pedagógico de Intervenção Paisagística. Objectivo?

Levá-las a saber como plantar flores, arbustos, alfaces... Saber como cuidar daquilo que se plantou, o que fazer, em que devida altura...

Ensinar às crianças tudo isto deveria fazer parte do ensino obrigatório. Ensinavam-no antigamente muitos avós aos seus netos. Muitos pais. Muitos seus familiares. Por acharem que fazia parte do estojo de sobrevivência, por necessidade económica, para alargamento de horizontes e desenvolvimento intelectual, como forma de educação cívica através do trabalho, como forma de abertura à noção de poesia...

Coisas que "as mais avançadas pedagogias" ao serviço do Estado, menosprezaram, no seu incremento e na sua implementação dos novos obscurantismos. Os dos cegos que conduzem outros. Mas, mesmo começando já a haver sinais do início da sua agonia, o ferrete com que distorceram a educação das mais recentes gerações mantém-se nos mais simples aspectos das coisas mais simples.

Projecto Pedagógico de Intervenção Paisagística...! Haverá melhor e maior sinal do carácter medíocre e bimbo, tosco e mistificador, massificador e desumanizante, absurdo e repressor do ensino em Portugal do que ouvir pronunciar o nome desta disciplina pela boca das crianças? O simples nome de uma disciplina escolar basta para que se revele, subtil e sinistramente, o estado a que tudo chegou.

Voyeurismo socialista?

Fui ontem surpreendido - se é que alguma coisa ainda me pode surpreender neste país e neste governo - com a notícia surgida no telejornal a que eu assistia, segundo a qual será obrigatório responder, no próximo censo populacional, à pergunta sobre qual a "orientação" sexual do "censado".

Demorei uns segundos a voltar a fechar a boca. O mesmo Estado que se recusou, noutro censo, realizado anos atrás, a incluir uma utilíssima e indispensável pergunta sobre o tipo e o grau de deficiência ou deficiências dos cidadãos, é o mesmo que agora pretende devassar a vida pessoal e a intimidade daqueles que, supostamente, deveria servir e proteger.

Por acaso, a minha "orientação" é a mais comumente instituída, sou um heterossexual impenitente. Mas afirmo, desde já, que me recusarei a responder à pergunta. Sejam quais forem as consequências que isso me acarretar. E que incitarei os meus concidadãos a fazê-lo.

Como diria uma conhecida personagem política, por acaso o sr. primeiro-ministro: "Era o que faltava...!". Era o que nos faltava, um Estado voyeur...!

Só mais um dia...

Volto amanhã. Deixo aqui entretanto, um poema de Armindo Rodrigues, hoje tão esquecido, mesmo pelos seus camaradas de partido, apostados em Saramago. O poeta que, como dizia David Mourão-Ferreira era "um carro de combate carregado de flores".

LIBERDADE

Ser livre é querer ir e ter um rumo

e ir sem medo,

mesmo que sejam vãos os passos.

É pensar e logo

transformar o fumo

do pensamento em braços.

É não ter pão nem vinho,

só ver portas fechadas e pessoas hostis

e arrancar teimosamente do caminho

sonhos de sol

com fúrias de raiz.

É estar atado, amordaçado, em sangue, exausto

e, mesmo assim,

só de pensar gritar

gritar

e só de pensar ir

ir e chegar ao fim.

Nota

Não sei porquê, mas a grafia do poema não sai correcta no post. O poema tem duas estrofes, a segunda das quais começa em "É estar atado, ....).

As minhas desculpas.

Volto amanhã, como prometi, mas...

... antes, leiam este post.

Pois é...

... a "coisa" não tem andado fácil. Nem para terminar um textículo que, como já disse atrás, alinhavei vai para duas semanas, tenho tido disponibilidade. Mas voltarei no domingo. Palavra de escuteiro.

Até lá.

Nicolau Saião, hoje, no TriploV

Da hipocrisia como uma das Belas Artes

Morreu Saramago e, como sempre, os habituais hipócritas ou interesseiros, vêm-lhe festejar o cadáver. Nunca o apreciaram, mas dizem-se pesarosos. É o habitual. Eu também nunca o apreciei - quer como escritor, quer como pessoa. Como escritor, a despeito dos galardões, achei-o sempre limitado. Como pessoa era envinagrado e pedante (leiam-se as memórias do comunista, mas consistente, Orlando Neves, um dos melhores poetas lusos, e ficar-se-á esclarecido sobre a personagem). Mas nunca o ofendi, como muitos que agora fingem desgosto. Outros, por dever militante, tentam forçá-lo a prestar um último serviço... à "causa". Chamam-lhe homem livre. De facto, foi um estalinista, um apreciador de ditadores (quem esqueceu o elogio a Fidel e a Stalin, que segundo ele foi um homem de pulso?) e um homem de obediências cegas.
Mas era um ser humano, que merecia que não lhe babujassem o cadáver com fingimentos.

Viva a toda a gente!

Era, de facto, para ter recomeçado na 2ª feira, escrevinhei um post e tudo. Mas, uma vez mais, a minha disponibilidade foi-se em poucas horas e manter-se-á ausente até ao próximo sábado. Domingo, estarei de volta.
Até lá, fiquem com aquela que é, para mim, uma das grandes canções (embora das menos conhecidas) de Djavan.

Volto na segunda-feira, mas...

... deixo aqui, entretanto, um pequeno texto de Chesterton, numa tradução do meu caro Nicolau Saião.

O que achei nas algibeiras

Uma única vez, no decorrer da minha vida, fui ao bolso de um fulano e, de certezinha por distracção, acontece que esse bolso era o meu…
Com propriedade o acto pode descrever-se dessa forma, no mínimo, porque ao tirar coisas das algibeiras fui sentindo as emoções do gatuno: a total ignorância sobre o que ia achar e uma curiosa excitação pelo que ia encontrando…
Estava bem fechadinho num autocarro de terceira e a viagem ia ser longa. Caía a tarde e, no exterior, a terra e o céu eram tão monótonos como uma tela na qual o pincel molhado da chuva houvesse imprimido uma descolorida melancolia. Não levava comigo nem jornais nem livros. Nas paredes do veículo não havia nenhum cartaz de publicidade sobre o qual pudesse efectuar um estudo apurado – isto porque qualquer acervo de palavras impressas é suficiente para me sugerir as infindáveis complexidades do humano engenho mental. Assim, por exemplo, quando me encontro frente às palavras “Sabão Sol” fico capaz de esgotar todos os aspectos do culto solar, de Apolo e da poesia do verão, antes de entrar no assunto propriamente dito e menos transcendente do sabão…
Mas no compartimento que ocupava não se viam nem imagens nem palavras em que pudesse deter o olhar, nada havia para além da inexpressiva madeira, no interior e, lá fora, a paisagem coberta de humidade
Ora, sempre me tenho negado com energia a admitir que haja coisas que não possuam qualquer interesse. Assim sendo, pus-me a olhar os encaixes das tábuas das paredes e dos assentos, meditando profundamente no empolgante tema que é a madeira. E no exacto momento em que começava a entender porque é que Jesus Cristo fora carpinteiro e não pedreiro ou mesmo padeiro, vieram-me de repente à ideia as minhas algibeiras. Sem disso ter consciência, carregava comigo um tesouro desconhecido! Aquelas ninharias que sempre se trazem distribuídas por todo o corpo, por aqui e por ali. E comecei a tirar coisas dos bolsos.
O que primeiro de lá saiu foram uns quantos bilhetes de eléctrico da carreira de Battersea, os quais me deram de imediato o material impresso de que estava a precisar: no verso de cada um deles lia-se um curto mas incisivo ensaio científico sobre certas pílulas medicinais. Dada a minha modesta condição económica desse tempo, os ditos bilhetes de eléctrico podiam considerar-se como uma minúscula mas selecta biblioteca científica. Continuasse eu a viajar daquela forma mais alguns meses – o que, na época, era muito de admitir – e estaria dentro em breve mergulhado com empenho numa polémica sobre os defeitos e as virtudes das pílulas, armando réplicas e tréplicas ora contra ora a favor, baseado nos dados que os bilhetes me facultavam.
Depois tirei do bolso um canivete. Um canivete, digamo-lo desde já, é objecto que só por si faz jus a um volume considerável de meditações morais. Pois a faca é um elemento típico de uma das primaciais origens práticas em que assenta, como sobre curtos e grossos pilares, a civilização humana. Os metais, o mistério daquilo a que chamamos ferro e aço, levaram-me a uma espécie de sonho arrebatado. Mediante a fantasia penetrei no âmago de bosques húmidos e escuros onde o homem primitivo topou, entre outras pedras, com esse estranho calhau. Vi-me no meio de uma escaramuça violenta e vaga, na qual os machados e os facalhões de sílex se quebravam, se estilhaçavam contra algo de novo que reluzia e que um dos furiosos combatentes empunhava. Escutei todos os martelos malhando em todas as bigornas do mundo; vi todas as espadas das guerras feudais e todas as engrenagens da batalha industrial.
Porque a faca é apenas uma espada curta; e o canivete é uma espada oculta. Abri-o – e pus-me a contemplar essa língua luzente e temível a que se dá o nome de lâmina; e concebi que talvez ela fosse o símbolo da mais antiga necessidade do homem…Mas no momento seguinte percebi que me enganara., pois o objecto que logo após me saiu do bolso era uma caixa de fósforos. Visionei então o fogo, que ainda é mais poderoso do que o aço; a chama, essa antiga coisa feminina e feroz, que todos amamos mas em que não ousamos tocar…
Veio a seguir um bocado de giz; e vi nele a arte toda, os murais de todos os tempos e de todos os lugares. Depois extraí do bolso uma moedinha de parco valor; e nela vi não só a efígie do nosso próprio imperador mas também a soma de todos os governos e da ordem, desde que o mundo é mundo.
Mas falta-me espaço para arrolar agora a lista completa de objectos que, num longo e esplêndido corrupio de símbolos poéticos, continuou a escorrer-me das algibeiras.
Uma coisa, contudo, posso assegurar-vos: nelas não consegui achar o bilhete do autocarro…

Morreu, aos 87 anos...

(imagem obtida aqui)

... António Manuel Couto Viana.

Uma carta de Nicolau Saião

Caros/as confrades

Os tempos, de repente, aqueceram - e juro que não me refiro às perrices político-sociais em que certos cavalheiros e certas obscuras irmandades têm mergulhado o país para melhor nos envinagrarem, rapando-nos harmoniosamente as algibiras.
Hoje refiro-me mesmo ao Verão.
Então aqui, pelo Alentejo, tem sido de atabafar.
" - Mas o que é que este quererá, hoje com esta conversa sobre o Tempo e o Clima?" - perguntará ali o confrade/a confradesa do canto, que é atilado/a e indagador/a?
Não, não é por isso, pelo que ressalta das palavras de Marco Aurélio ("Os que não têm nada para dizer, quando se encontram ou falam do tempo ou do clima...ou dos anos em que eram meninos"). Que eu até tinha coisas para dizer. Muitas coisas. Mas se me ponho a desbobinar, deixando a voz ao correr da pena...lembrando-me por exemplo daquele senhor que o povão começou por estimar, depois - pelas suas arteirices velhacas passou a detestar...e agora, mercê das suas videirices, acaba por desprezar (o que há dias, a propósito do anúncio de apoio a uma candidatura, achou que era um erro por ser fala prematura - colocando assim a ética política, com a hipocrisia que lhe é própria, ao nível apenas do timing...), se me ponho dizia a desbobinar, correrei o risco de vos aborrecer por encher muito o discurso.
Queria ressaltar, apenas, que deveremos entrar em breve na oficial (!?) época dos fogos!
E assistiremos, decerto, a muitas reportagens galvanizantes nas TVs - se acaso o nosso premier, com a inteligencia pragmática que se lhe conhece e o robusto bom senso de "animal político" como se auto-designou numa feliz tipificação, não der indicações de silêncio nas fileiras, para não alarmar as consciências já de si alavarintadas das lusas gentes. Como fez no ano transacto, em que os fogos não diminuiram mas todos ficámos muito mais descansados...
"Olhos que não vêem, coração que não sente" , como diz o Outro.
E pronto, uma vez esclarecida a pequena dúvida, resta-me desejar-vos bom fim-de-semana. Por mim, garanto que o vou ter! Cá por coisas. Contos largos. Mas lá um pouco mais para diante vos contarei. Yep!
... E já me esquecia, mas emendo já a mão: o envio de hoje, dedico-o aos Bombeiros lusos, tantas vezes a contas com a gandulice societária de gente que nem sequer lhes dá os materiais de que precisam para fazerem o seu trabalho meritório.
Abrqs do
n.

O mesmo Nicolau Saião de quem poderão ler Flauta de Pan, se clicarem aqui.

Até já.

De decreto em decreto

O Governo (o termo mantém-se, por comodidade de designação) vai, pouco a pouco, prosseguindo na tarefa em que se empenhou do apodrecimento definitivo do sistema de ensino português. Agora, os alunos retidos no 8º ano e com mais de 15 anos poderão transitar directamente para o 10º ano, se tiverem êxito num conjunto de exames que deverão realizar.

Os professores, como qualquer pessoa de bom-senso, atendendo às características que esses alunos apresentam na sua quase totalidade, têm as maiores dúvidas (?) em que eles o consigam. Dizem-no retoricamente, é claro. Porque sabem que, na devida altura, mesmo que os exames sejam exames reais, algo em que, evidentemente, ninguém acredita, surgirão ordens de serviço "orientadoras", lembrando a necessidade de uma "compreensão facilitadora do processo de ensino-aprendizagem", algo cuja não-observância indicará a menor competência profissional ou o "carácter retrógrado, elitista e desactualizado" do docente, com as respectivas consequências. Desde logo por parte do CE, que terá que apresentar números (eleitorais) ao ME.

Pidescos, sinistros, com a arrogância própria da irresponsabilidade e do oportunismo político, Sócrates e o seu grupo vão desagregando o país. De decreto em decreto.

Até à vitória final?

Uma aventura na escola

Ontem, numa escola dos arredores de Lisboa:

Um aluno cara-pálida procura separar três colegas africanos-de-segunda-geração que lutam, no pátio, por causa de uma anterior luta, no pátio, das respectivas namoradas.

Hoje, na mesma escola:

Um grupo de sete indivíduos africanos-de-segunda-geração invade as instalações, agride uma funcionária, procura o aluno referido e espanca-o violentamente.

Os colegas, amedrontados, não reagem.

O aluno cara-pálida é salvo de um muito provável homicídio por um conjunto de professores e alguns amigos de diferentes colorações, que o protege, fazendo uma barreira à sua volta.

Os agressores eram amigos de um dos três outros colegas que ele separara no dia anterior e que não gostou da intromissão.

O aluno cara-pálida foi assistido no hospital e recusa-se a fazer queixa, por medo de represálias.

O CE da escola, logo se verá, não haja, além de represálias dos mesmos (que já ameaçaram quem falou em divulgar o caso), inquéritos à segurança do estabelecimento por parte ME.

Os alunos obtiveram excelentes ensinamentos sobre o que deverá vir a ser o seu comportamento como cidadãos portugueses.

É esta a verdadeira escola, uma escola portuguesa que prepara para sociedade portuguesa.

Uma escola para sobreviventes de uma sociedade para sobreviventes.

Na qual, perante um outro caso de agressão ocorrido há pouco tempo, um aluno que nada tinha a ver com o que sucedera, passou junto do colega caído e o pontapeou também. E que, interpelado por um companheiro, espantado com a sua atitude, respondeu:"'Tão...! Se é para bater, é para bater...".

Pequeno intervalo, com Flora Purim

Da satisfação e do orgulho

Passou, há pouco, no telejornal da SIC, uma notícia que, enquanto português, me encheu de satisfação e de orgulho. Tal como pudemos ouver na peça jornalística, no Parque Biológico de Gaia, uma lontra bébé vive, desde o seu nascimento, há seis meses, dentro da casa de banho destinada a quem tem deficiências físicas, por inexistência de estruturas que a acomodem. Enorme exemplo de grandeza de alma, este!

A solução poderá passar por enviá-la para Espanha, logo que atinja a maioridade, quer dizer, logo que saiba caçar e prover autonomamente à sua existência, disse-se ainda. Pelo que agradeço desde já, em nome de toda a nação, aos nossos irmãos do outro lado da fronteira a hospitalidade demonstrada. E prometo, se tal estiver ao meu alcance, pagar-lhes com uma barrigada de riso, pedindo ao primeiro-ministro que faça aquele seu número apalhaçado do discurso para espanhóis, durante a passagem de tutoria do animal - ele é lá capaz de desperdiçar uma ocasião dessas, só para relembrar a importância do TGV...!

Suponho, além disso, que as autoridades nacionais estarão, como sempre, alerta e vigilantes, não permitindo o incentivo ou o desenvolvimento de perversas e antinaturais tendências pedófilas e zoófilas entre a sã população lusa, logo interditando a utilização das referidas instalações a quem visite o Parque. E que, assim, dando, desta maneira, um sinal da inexistência de indícios de perigo de extinção real dos deficientes portugueses, os devolvam à natureza no que há de mais simples, que é a satisfação de se aliviarem, ecologicamente, em pleno Parque, atrás das árvores, dos arbustos, ou até mesmo, como acontece, frequente e nem sempre discretamente, na selva urbana, dos bancos de jardim ou numa qualquer esquina ou recanto escondido.

Os cidadãos nacionais portadores de (os que carregam a) deficência, que fiquem, além e apesar disso, satisfeitos pela generosidade que demonstraram, albergando maternalmente a lontra, que ganhem ânimo ao saberem que todos temos os olhos postos neles, que são cidadãos úteis, para o país e para o planeta. Assim, quando virmos um nosso compatriota mijando envergonhadamente num canto qualquer, portugueses!, tragamo-lo para a luz e façamo-lo mijar orgulhosamente, com um repuxo maior do que o do menino de Bruxelas, do tamanho da homenagem que se pode fazer ao dever cumprido!

E ao enorme orgulho de se ser português no ano da Graça de 2010!

Da realidade do poder (4)

Continuando a sequência e antes de terminar: hoje mesmo, no portal Sapo, coexistem alegremente estes dois links, referentes a José Mourinho (clicar nos textos):

Link: "Vitória dos portugueses? Só dos que estão comigo." (SAPO)

A relação de amizade que tem com Louis Van Gaal, fruto do trabalho em Barcelona no final da década de 90, também foi comentada (por Mourinho): "Trabalhei com Van Gaal durante três anos e tivemos uma relação especial porque ele tinha confiança em mim. Trabalhei como um animal mas foi um prazer trabalhar com ele. Aprendi que é preciso trabalhar muito para vencer".

Link : "Van Gaal trabalha como um animal"-Mourinho

José Mourinho, treinador do Inter de Milão, que discute com o Bayern Munique a final da Liga dos Campeões no sábado, disse hoje que o técnico dos alemães, Van Gaal, "trabalha como um animal, muito, mas com muito prazer".

(continua)

Salve-se quem puder!

(via Fiel Inimigo)

1975...

... revisitado em 2010.

Mea culpa seguido da devida reparação

Por vezes, não tenho tempo para abrir os e-mails que me enviam. Passo pela caixa, registo que me enviaram coisas novas, penso em vê-las mais tarde... mas, depois, continuo sem tempo, a memória falha-me, enfim...! Com tudo isto, estou em falta com muita gente (o José Travassos Valdez, por exemplo, que o diga, enviou-me material para um tema interessantíssimo, que ainda não pude explorar devidamente nem, por isso, pô-lo aqui à discussão), nem sempre respondo aos comentários, há textos que me enviam que perdem actualidade. Ontem, dei com este, que me enviou o meu caríssimo Nicolau Saião há quase três semanas. Subscrevo-o. Aqui fica.

No Fórum do jornal Público, o senhor Doutor Passos Coelho, augusto actual líder do PSD – que muitos vêem como o primeiro-ministro que ele apreciaria vir a ser (uma espécie de Sócrates 2) – afirmou que o problema de Portugal é ser calaceiro. Daí decorreram diversas intervenções. Porque hoje é domingo, esta foi a minha.

"O Espelhismo

Um dos comentaristas deste espaço diz que o problema são os portugueses...

E eu diria: sim os que têm "governado", na verdade dominado, os portugueses! Explico-me já: tenho estado em diversos países, onde há portugueses emigrados. E são em geral respeitados como bons trabalhadores e pessoas de bem. Creio que isto é conhecido. Mesmo em Portugal, acho que é uma desfaçatez, perante este povo que tem sofrido e, nos momentos difíceis, afinal salvo a nação com o seu esforço, chamar-se-lhe calaceiro. Eu diria então: calaceiro é o senhor, ou seja - a classe política a que o senhor pertence, esta classe política ardilosa, oportunista e passa-culpas que nos continua a amofinar e a ofender. E Você tem a memória curta, pelo que se nota: não certificou que foi no tempo de Cavaco, com a retórica de Cavaco, que se radicaram ilusões de fartura no Povo? Esse Cavaco que pelos vistos o senhor admira? Com Sócrates estivemos e continuamos aviados... com a complacência de Cavaco.

Parece-me que consigo não ficaremos melhor. E ainda a procissão vai no adro.

Haja deus! "

Da hipocrisia e da indignação

Tenho familiares que vivem, sempre viveram, no interior do país. Agricultores. Com algumas terras próprias, que herdaram, e arrendatários de mais duas, uma delas a, pelo menos, 50km da povoação onde residem. Levantam-se diariamente às cinco da manhã. Multiplicam-se em tarefas. Voltam a casa tarde. Nunca antes das sete e, no Verão, às nove, nove e meia.

Faço-lhes uma visita anual, que às vezes se prolonga por dois ou três dias. Conheço bem a vila, desde a infância, passava lá parte das férias. Outrora próspera, dinâmica; hoje, letárgica. Não se distingue, nesse aspecto das restantes que a rodeiam.

Os meus familiares e mais uns quantos, poucos, vão mantendo alguma da actividade que lhe deu a desaparecida prosperidade. Outros, combinam essas actividades ou mesmo os ofícios que aprenderam com um emprego na cidade mais próxima. Muitos deles são amigos que me ficaram, os amigos do puto da cidade que me falavam de vivências, para mim estranhas, mas emocionantes.

A vila tem, como todas têm, o seu largo principal, a antiga terra batida agora transformada em jardim. Os cafés, o restaurantes, o banco, uma ou duas lojas em torno dele, o centro de trabalho de um partido político. E, no meio de muitas mais, a casa dos meus familiares.

De cada vez que os visito, vejo, sentada nos bancos, à sombra das árvores, ao balcão ou às mesas dos cafés, quase sempre com uma garrafa de cerveja na mão, gente, sempre a mesma, que parece eternizar-se, indolentemente, viscosamente, por ali. Nas conversas que vou mantendo com esses meus familiares, dão-me eles conta da dificuldade que têm, durante os períodos de maior afluência de trabalho, em conseguir encontrar pessoal para as tarefas indispensáveis. Ali, não o encontram e vêem-se obrigados a procurá-lo nas vilas vizinhas, onde também não é fácil recrutá-lo. Mesmo pagando bastante acima do que seria razoável.

E, em voz baixa, dizem-me, apontando disfarçadamente para os bancos do jardim e para dentro do café: "Estás a vê-los, ali? Não fazem mais nada o dia todo. Levantam-se, daí a bocadinho vêm para o café, bebem umas cervejas, depois vão almoçar, dormem a sesta, voltam para aqui e é isto a vida deles. Ofereço-lhes trabalho, mas qual trabalho!, têm ali o rendimento garantido estão-se c... A vida deles é estarem sentados, a beber cerveja. Ou deitados. E elas, é a mesma coisa. E, se fores aí pelas outras vilas, a coisa é a mesma, é a mesma desgraça. E o que é que a gente há-de fazer...?".

Curiosamente, um amigo meu, homem de convictas perspectivas de esquerda, que comprou uma casa para passar os fins-de-semana em pleno Alentejo, desabafava noutro dia comigo, num natural tom de incomodidade, que não percebia o que via quando passava lá alguns dias da semana: gente que parecia fazer do estar no café uma profissão, num marasmo que a ele, que subiu a pulso na vida, lhe parecia indigno. E o pedreiro que me fez obras recentemente cá em casa, falou-me, indignado, dos que, lá na terra, tinham vida semelhante. E...

Veio-me isto à memória a propósito do que se passou hoje na Assembleia da República...

Estupidez, teimosia, arrogância provinciana...

... interesses intocáveis... Ou tudo ao mesmo tempo?

E uma máscara de aparente inocência aflorando como por acaso, com cada vez maior frequência...