Da hipocrisia e da indignação

Tenho familiares que vivem, sempre viveram, no interior do país. Agricultores. Com algumas terras próprias, que herdaram, e arrendatários de mais duas, uma delas a, pelo menos, 50km da povoação onde residem. Levantam-se diariamente às cinco da manhã. Multiplicam-se em tarefas. Voltam a casa tarde. Nunca antes das sete e, no Verão, às nove, nove e meia.

Faço-lhes uma visita anual, que às vezes se prolonga por dois ou três dias. Conheço bem a vila, desde a infância, passava lá parte das férias. Outrora próspera, dinâmica; hoje, letárgica. Não se distingue, nesse aspecto das restantes que a rodeiam.

Os meus familiares e mais uns quantos, poucos, vão mantendo alguma da actividade que lhe deu a desaparecida prosperidade. Outros, combinam essas actividades ou mesmo os ofícios que aprenderam com um emprego na cidade mais próxima. Muitos deles são amigos que me ficaram, os amigos do puto da cidade que me falavam de vivências, para mim estranhas, mas emocionantes.

A vila tem, como todas têm, o seu largo principal, a antiga terra batida agora transformada em jardim. Os cafés, o restaurantes, o banco, uma ou duas lojas em torno dele, o centro de trabalho de um partido político. E, no meio de muitas mais, a casa dos meus familiares.

De cada vez que os visito, vejo, sentada nos bancos, à sombra das árvores, ao balcão ou às mesas dos cafés, quase sempre com uma garrafa de cerveja na mão, gente, sempre a mesma, que parece eternizar-se, indolentemente, viscosamente, por ali. Nas conversas que vou mantendo com esses meus familiares, dão-me eles conta da dificuldade que têm, durante os períodos de maior afluência de trabalho, em conseguir encontrar pessoal para as tarefas indispensáveis. Ali, não o encontram e vêem-se obrigados a procurá-lo nas vilas vizinhas, onde também não é fácil recrutá-lo. Mesmo pagando bastante acima do que seria razoável.

E, em voz baixa, dizem-me, apontando disfarçadamente para os bancos do jardim e para dentro do café: "Estás a vê-los, ali? Não fazem mais nada o dia todo. Levantam-se, daí a bocadinho vêm para o café, bebem umas cervejas, depois vão almoçar, dormem a sesta, voltam para aqui e é isto a vida deles. Ofereço-lhes trabalho, mas qual trabalho!, têm ali o rendimento garantido estão-se c... A vida deles é estarem sentados, a beber cerveja. Ou deitados. E elas, é a mesma coisa. E, se fores aí pelas outras vilas, a coisa é a mesma, é a mesma desgraça. E o que é que a gente há-de fazer...?".

Curiosamente, um amigo meu, homem de convictas perspectivas de esquerda, que comprou uma casa para passar os fins-de-semana em pleno Alentejo, desabafava noutro dia comigo, num natural tom de incomodidade, que não percebia o que via quando passava lá alguns dias da semana: gente que parecia fazer do estar no café uma profissão, num marasmo que a ele, que subiu a pulso na vida, lhe parecia indigno. E o pedreiro que me fez obras recentemente cá em casa, falou-me, indignado, dos que, lá na terra, tinham vida semelhante. E...

Veio-me isto à memória a propósito do que se passou hoje na Assembleia da República...